SIN DÍA
SIGUIENTE ( CIUDAD JUÁREZ 2014 )
Asomas
tu cuerpo a la luz no poseída,
que
llega, como siempre,
cruzándose
con los espectros sin manos
atrapados
en las paredes rotas.
Corren
bajo tus nubes imaginarias
los
ecos de las lágrimas no nacidas,
que
llenan los claros del dolor.
Cada
segundo empujas las dunas cenicientas del miedo,
dejando
la huella de tus pisadas sin ruido,
silenciando
la sangre del latido amordazado.
Fijas
el mundo al suelo para poder guiarte,
sin
correr las cortinas de tu vida,
buscando
no encontrar la mirada asesina.
En tu
alacena sin luz
escondes
las especias de tus sueños,
con
susurros de pieles apretadas que sucumben al horror.
Ante
tus ojos pende el racimo de uvas al que el tiempo
va
arrancando una a una,
descubriendo
el tétrico esqueleto
que
empieza a anunciar la desnudez total.
Seguirán
de las vides brotando más racimos,
y más
irán perdiendo su abrigo, y más esqueletos irán llegando.
Sientes
el miedo en tu destino que se burla de tu inocencia
al
creer que puedes guardar las que quedan
para
una mesa sin día siguiente.
Mª
Carmen Prada Alonso
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