D
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Huyo
de los mares plagados de artificios, de la arena implicada,
de la espuma sin sal y sin cordura, de las islas
de atrezo, de los hombres-patera
que se escoran al fondo de los sábados.
La luz, la tierra, el agua, el miedo, el hambre, el grito
de unas manos sedientas de otras manos.
La alcoba, el gato, la abuela en el fogón,
la bicicleta, el pozo, la herrumbre de aquel pino milenario
y ese patio hecho herencia de sombra y de recuerdos.
Todas esas vertientes son el alma
secreta y visceral con que hoy navegan
-mil mares de inquietud-
mi palabra y tu boca en astrolabio.
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