EL VIENTO.-Por Jimmy Valdez-Osaku

Usted imagina el viento, lo ve, toca su cara: rubio, amarillo, de atrevidos desmanes. Le vuela el peluquín, se mofa de sus lágrimas. Insensato hervidero de locuras, hecho de trapos, tan ciego como la ira.

Yo le dedico al viento el gesto redentor de mis oficios. La cueva que es la habitación donde se esconde el tan solo humano de la utopía,  lo que persiste,  a pesar de los espantos y sus carcajadas.

Pero usted imagina al viento quizás en otras facetas (quizás con impregnado olor de guayaba o como un retrato de espigas inclinadas y montañas al fondo, azul en el cielo, varias nubes).

Sin embargo, usted y yo sabemos que para el viento no somos más que un espejismo, lo resonante de ciertas cosas que murmuran en su cabeza; la cabeza del viento que es pura gritería, pura tormenta, vendaval helicoide de muecas al que le lanzamos piedras para que huya.

Usted imagina al viento en lo remoto de alguna presencia conocida; lejos de la garganta, de los huesos, pero el viento esta posado en los hombros, como una mariposa, en el alma.

Jimmy Valdez-Osaku