Nadie
ha podido desprenderse de las injurias de tarde. El hombre está
borrando los últimos rincones del silencio, y una extraña bóveda nos
conforma.
No podemos elevar suplicas al torrente para que anule el improperio. No existe la súplica.
Ni siquiera hay posibilidades de mutación, al haber adormecido los ritos que la proclamaron.
Hemos de aceptar este cuerpo errático, que quiere copular con el sol.
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El
humo se desprende y ocupa la entrada a los misterios. Se entona un
angelus, pero las voces carcomidas por la lujuria, no pueden elevarse
sobre las mismas alas que profanaron.
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El
verdadero rostro de la melodía es un señuelo, para que ocupes ritmos
de desolación. No siempre la música ha sido la cadencia de llegada. Su
distorsión predomina sobre los decibelios.
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Quisiera volver a arrodillarme ante tus altares, pero el viento me avisa de que perdiste pureza en el apócrifo que veneraste.
No quiero que acaricies mi rostro. No tengo rostro. No me supliques armonía. No tengo armonía.
Soy una rama en el abismo de las degradaciones.
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